Eran las dos y cinco de la madrugada de aquel aciago lunes 13 de septiembre. La ciudad más preciosa del mundo, Carabajal, se veía macilenta, cielo mustio sin estrellas, luna ni luceros a la vista; pero relumbraba, como siempre, espectacular y encantadora por el fulgor de sus destellados cerros, la belleza de su impresionante bahía, la placidez de sus colosales y solitarias playas noctámbulas -siempre rebosantes de espumas y de arena-, el remar de los múltiples pescadores que cotidianamente arrojan al inmenso mar y su apacible ciénaga, fabulosos trasmallos y espaciosas atarrayas, la reminiscencia que deparanm sus coloniales y fastuosos portales, la quimera de sus preciosas murallas, la maravilla de sus extensos manglares, la majestuaosidad de sus innumerables monumentos señorials, la nostalgia de sus estrechaz y romanticas callejuelas, y sus sedentarias y hermosa azacayas. Fragmento de la obra